26 июня 2017 08:46:08
+7 (391) 236-01-36

Бренность сущего

Фото: Blogs.biomedcentral.com
Чтобы у человека-ипохондрика, не понаслышке знакомого со словом «онкология», случился «рак всей бабушки», много-то не надо. Иногда даже вообще ничего не надо. Даже для запаха если.

Просто внезапно вспомнить, что вот там, под лопаткой, где неудобно разглядывать даже в зеркало, год назад что-то тоже очень чесалось и болело. Болело и чесалось. То вместе, то поврозь, то снова. Нет, потом-то, у доктора, куда хожено было по делу, но заодно и спрошено, выяснилось, что ничего там нет. По крайней мере, лишнего. Даже родинки задрипанной не наблюдается.

И вот, значит, проходит год. Дача, солнце, температуры стоят ого-го. Лишнего на себя не надеваешь, само собой, в необходимом бы не свариться. А садик-то, он участия требовает. Заботы. И водички. И вот носишься с лейками в самом что ни на есть неглиже почти. Рассекаешь знойный вечер организмом на глазах у оголодавшего до городской кровушки местного насекомого населения. А население, не будь дурак, тяпает тебя за всё, что подвернётся ему под кровососные аппараты.

А вечером нестерпимо начинает чесаться под лопаткой...  Ты там чешешь, докуль дотянешься, чешешь, вот оно уже начинает болеть, и даже гореть огнём, и тут – хрясь! Вспоминаешь. А в прошлом-то году тоже так было... И в запрошлом. Но посмотреть-то туда некак! Это же спина. И ночь на дворе. И трюмой дачное хозяйство не богато.

И вроде как уже даже под пальцами прощупывается какая-то припухлость. И доктор с вострым скальпелем уже нависает над тобой неумолимо. А за ним ехидно шшурится циник-патологоанатом уже даже. Отпихивая могутным плечом костлявую с косой и торжественного юношу из ритуальных услуг. 

И ты даёшь себе честное-расчестное слово, что завтра же наберёшь заветный нумер доктора и ринешься к нему, сбивая пятки, исследовать почесуху. Прикидываешь, во что обойдётся всё это и без того пока дырявенькому бюджету...

Но тут соседи, дай им Бог здоровьичка и по башке за скотское обращение с животным, забывают на даче своего визгливо-громогласного холерного Джоню. Ты эвакуируешься с дачи в 24 минуты, а дома, при ясном свете лепестрических лампок в зеркале обнаруживаешь... Укус какой-то насекомой сволочи, и не более того! И вспоминаешь, что в прошлом-то годе чесалось и болело под совершенно другой лопаткой. 

Инфаркт, конечно, немедля меняется желанием врезать двести граммов алкоголя, но потом очень нервная система утешается стаканом компота, и все ложатся спать. И «вся бабушка», и покусанная лопатка, и дурная голова, которая, как известно, ногам покоя не даёт, а уж как она не даёт покоя нервам! :)